Ciudad de Noche

La ciudad de noche siempre tiene otro sabor.
Ese ese sabor al cemento fresco, al pasto regado, al silencio de los amantes y sobre todo, al neón.
Conocí el sabor a neón cuando era pequeño. Cuando los hados manejaban buses desde San Felipe hacia el sur y el sur, y entonces a eso de la madrugada, el viejo bus que podíamos pagar empezaba a entrar a Concepción, entre discos y lupanares que refugiaban a carreteros, amantes y camioneros.

Todo tipo de escritos, dibujos y letreros brillaban ante mis ojos de niño, y entonces el bus se convertía en el auto de mi tía que nos iba a buscar, y nos deslizábamos por las calles de un Concepción de madrugada, con señores a los que el viento se llevaba, y más y más letreros de neón. 

Entonces mi nariz se llenaba de olor a tierna infancia, del olor a musgo, a pasto, a humedad, a lluvia y mar. Y así entraba a mi Conce, a mi cuna, a esa ciudad que por 13 años añoré mientras me secaba en San Felipe.

Hoy se me hace habitual caminar por el Conce nocturno. El trabajo, los estudios de toque a toque, un par de carretes o la necesidad de encontrarle un refugio al amor siempre son excusas para recorrer sus calles convertidas en silencio, donde el tic tac de un reloj se puede oír por primera vez, y entonces nosotros nos escondemos en el primer recinto abierto que se asoma. Y no sabemos más del mundo o de la Tierra.

Nota Roja

Era un leguleyo y de miedo el tembló.
Preparó su terno esperando lo mejor.
Sin saber siquiera le esperaba lo peor.
¡Él tendrá que estudiar más!

Por su nombre fue un profe quien llamó.
Nuestro mártir de su puesto se paró.
Y a la mesa de la muerte se sentó.
¡Al examen se lanzó!

Nota roja ¡Que manera de morir!
Se quedo sin Año Nuevo libre pa' salir.
Más tranquilo en Enero irá a rendir.
¡Tendrá que estudiar más!

Se sentó pensándose el Código Civil.
Rogando que no pregunte esa definición.
Pero siempre un profe lee la mente muy vil.
¡Eso le pasó por gil!

Un montón de babas de respuesta intentó,
Y a su puesto a sentarse el profe lo mandó,
Y su pololita que hace rato aprobó, con el profe se marchó.

Nota Roja ¡Que manera de morir!
Se quedó sin Año Nuevo Libre pa' salir.
Más tranquilo en Enero irá a rendir, ¡Tendrá que estudiar más!

Ilusión a los Sentidos.

Te veo en mi cabeza, pero no te puedo tocar.

No hay labios que reciban el calor de un beso.

No hay manos que busquen mi rostro, mi pecho y mi espalda.

No hay una piel que se estremezca bajo mis dedos.

Ni espera a mis brazos un cuerpo trémulo que esconder.

Te veo en mi cabeza, pero no te puedo oler.

No está tu pelo enredando mi barba con tu aroma.

No está la fragancia de tu cuello llamando a mis labios.

Ni siento tu perfume quedarse entre mis manos.

Ni tu aire se convierte en oxígeno para mi alma.

Te veo en mi cabeza, pero no te puedo degustar.

¿Degustar qué? ( Te preguntarás extrañada.)

¡No está tu boca, tus labios, no me fundo en el sabor de tus besos!

No se derriten mis labios al rozar tu fino cuello.

No se me hace agua la boca al sentir tu sabor, mujer.

Te veo en mi cabeza, pero no te puedo oír.

Y aunque el recuerdo de tu voz resuene en mi memoria,

no está la armonía de tus palabras, frías cuando quieres serlo.

No guardo registro de tu risa alegre cuando me la gano,

ni de ese tono especial con que me hablas tras un beso. 

(De esos que no te quieres imaginar.)

Te veo en mi cabeza ¡Pero en verdad no te puedo ver!

Es que no están tu sonrisa, ojos, rostro, gestos, mirada, sugerencia y beso.

No te observan mis ojos sin perder de ti un detalle solo.

No están allá mis ojos, recorriéndote con anhelo.

Aquí solos quedan los dos, cerrados, pensándote.

La seda.

Te recuerdo cuando estabas en febril primavera, posada a mi ventana, mujer quinceañera.

Me recuerdo allí a la espera en viril sentimiento, de una atrapada certera, de un púber pensamiento.

¿Qué somos ahora, qué somos? ¿Recuerdo, ilusión, pasión, sentimiento?

Hoy caminamos por otras calles y con otras gentes, nos topamos y nos vemos como extraños.

Pero sin buscarte mi mirada te encuentra, sin buscarme ya me ves, y al reconocernos pareciera que enrollamos un ovillo, recogiendo un fino hilo cual fibra de seda, que aparece a unir caminos, hallándonos sorprendidos, lanzándonos bien lejos, un rincón o a un destino, a mil sueños bien despiertos.

El Procurador ya se va.

Saliendo de su casa el procurador se va.

Dejando atrás desidia y sueño va, se va.

Sin saber a qué hora podría volver.

O a qué tribunal tendrá que correr.

Por un sueldo por ganar ¡Se va!

Leal, versátil, elegante, y muy puntual.

El lema de este hombre que se va ¡Se va!

Moviendo mil causas sin descansar.

En un solo día Cañete y Chillán.

Por las lucas pa' estudiar ¡Se va!

El parque.

Sin ella es más largo el camino, es como intentar olvidarla. Pasan los metros como pasan los días y el último adiós fue como la esquina del castillo ese del Doctor Wilhelm. Ahora paso por la Biblioteca Municipal y me duelen las patas. "No tienes patas, tienes pies" me reprendía. Nada que hacer, si entro ahí a estudiar un rato tampoco podré dejar de pensarla. Al contrario. Las armaduras del viejo ridículo ese me la recordarán. Y están mal hechas, igual que lo estaba nuestra relación, con mi falta de cuidado y su falta de honestidad consigo misma. El parque sigue, el tiempo pasa, los metros torturan y dudo que al llegar al Unimarc consiga secar las lágrimas.

Mis cuarto de siglo en 25 palabras.

¡Complicada misión! Nada de qué arrepentirme realmente ¿Errores? (como todos); mucho he aprendido, demasiado por aprender. Abrir la mente sin que se caiga el cerebro.

Sr. Director: "Día de la Mujer (Trabajadora)."

 Un día de saludos y consignas sirven de nada si siguen justificándole al pololo los golpes "porque las quiere".

 Tampoco sirve si siguen juzgando a otra mujer por como viste, jugando a ser "policías de la moda y el buen vestir". Menos aún si la juzgan por su propia, libre e íntima manera de llevar su sexualidad.

 No tiene sentido un día, si su lectura principal es Cosmopolitan, llena de consejos de moda y de como satisfacer a un hombre (Que por lo demás de ciertos tienen poco).

 Es un día inútil, si su sexualidad nace o se refleja en 50 Sombras o cualquiera de esos libros ahora de moda, con pobres chicas sometidas colgando de machos alfa.

 No tiene lógica, si siguen religiones o filosofías patriarcales, con sacerdocio exclusivamente masculino, con vírgenes sumisas como imagen femenina y anhelando un matrimonio donde un cura o pastor les pedirá prometer "obediencia".

 Y sobre de todo, sirve de nada si no son capaces de exigirle al hombre que tienen al lado. De decirle sus peros y quejas. De mejorar la relación en base a la crítica. Y de mandarlo a buena parte si no son capaces de llevar una buena relación.

 Mujer, naciste mujer, no necesitas "otra mitad" para serlo, tampoco necesitas jugar al empate con los defectos masculinos ni inventar, leer o gritar intrincadas teorías que en la vida llevas a la práctica.

¿Te excita el Éxito?

¿Qué es el éxito? ¿Quién es exitoso?

Vamos a lo básico, para evitar distraernos y filosofías eternas. 

¿Qué nos dice la RAE?

"Éxito.(Del lat. exĭtus, salida).1. m. Resultado feliz de un negocio, actuación, etc.2. m. Buena aceptación que tiene alguien o algo.3. m. p. us. Fin o terminación de un negocio o asunto."

Etimológicamente al parecer no hay más éxito que la salida, lo que implica que hasta un suicida podría ser considerado exitoso si atendemos a la raíz de la palabra y a su tercer significado.

Yo me quedo con el "Resultado feliz" y la "buena aceptación que tiene alguien o algo". Yo soy alguien. Hago algo. En general tiene buena aceptación. Y muchas de esas cosas tienen un resultado feliz. Porque hago muchas cosas. Porque soy algo más que un estudiante.

Me apesta sinceramente cuando la gente se define como "un/una estudiante". O si les preguntas "¿Qué haces?" te contesten "Estudio X, o soy profesional X". ¿De verdad? ¿Podemos circunscribir su identidad o existencia a una carrera, profesión o trabajo, incluso a una actividad cualquiera?

Pero no es culpa de ellos. Es, como decía mi viejo compañero comunista, "culpa del sistema". Pero aquí los rojillos no se la pueden sacar con que es culpa del capitalismo. No, mi compa. Esto es culpa del materialismo, y materialistas son desde Smith a Marx. Porque en ambos sistemas si no eres un "útil"  (Al Mercado o al Estado/Partido/Sociedad) y no defines de una sola y plana manera tu identidad en base a esa utilidad, entonces eres nada. Yo creo en la existencia de uno en base al servicio que puede prestarle a la Comunidad del Pueblo de la que forma parte, pero en la existencia, no en identidad. Uno existe para ayudar a su pueblo, pero no es un útil. Es una persona con múltiples inquietudes y virtudes, todas en su variedad capaces de ser encausadas en el servicio comunitario. No somos herramientas de nadie, somos piezas de una tremenda máquina social.

Yo me siento exitoso, aunque me vaya mas o menos nomás en mi carrera. He hecho todo lo que me he propuesto hacer en mis 25 años y lo que "no he podido" es porque simplemente he cesado en mi afán por no ser actividades que se condigan con mis valores (Como seguir en política, ya que no estaba dispuesto a tranzar tanto mis principios en esa podredumbre). He podido avanzar -lento- en mi carrera, siendo consecuente con todos mis ideales y nunca dejando de perseguir el Sueño Ideal que todo Caballero Andante tiene en esta vida simplemente por un resultado tan vacío como aprobar un ramo. Y los que he aprobado han sido triunfo de un enconado esfuerzo, sin tener que abrirme el escote ante ninguna comisión de examen ni tener que andar a la siga de los profesores preguntándoles si  necesitan alguna cosa, como suele verse a menudo. Y estoy trabajando, si, en una oficina jurídica de buen nombre y es porque no les importó que notas tenía, si no porque supieron valorar cosas como la puntualidad, la responsabilidad, la excelencia en el cumplimiento de una misión, la disciplina y la presentación... no tengo que especificar de dónde he adquirido esos valores.
Errores, he cometido muchos, pero para eso está la vida, para el ensayo y el error.