Fosilizaciones varias.

¿Cuánto tiempo ha pasado ya?

Si pareciera que el tiempo nos ha fosilizado el corazón.

Y los labios que besaban se han convertido en fría piedra.

Y las palabras que susurrábamos, son ya un recuerdo.

¿Qué ha sucedido?

Cual parque jurásico tu voz me despertó.

Abrí los ojos y te vi. Abrí los ojos y me viste.

Para acecharnos, para desafiarnos.

¿Y de qué nos sirve? (Me preguntaste)

¿De qué le sirve al Sol seguir a la Luna en los cielos?

¡Sabe que no la va a atrapar!

¿De qué sirve dejar de soñar entonces?   (Te pregunto yo)

Sé que sonríes al leer, se me refleja en la boca.

Siento en mis labios los tuyos sonrientes.

Como si el viento en un beso conectase alegría.

No me preguntes más.

No me cuestiones, solo cierra tus ojos.

Que por unos segundos no quiero saber de respuestas.

No es mi rubia, es mi morena.

Quiero tomarte como me tomo una cerveza,

colocando los labios en el borde,

cerrando los ojos al besarla,

en botella quedo más conforme.

Eres amarga en boca, pero de aromas dulces.

Estás como para tomarte con merkén sureño.

Porque eres cerveza morena, de cebada tostada.

Botella pequeña, graduación malvada

me dejas beberte con placer

en un bar como en mi cama,

en la cocina como en mi almohada.

Fotografía: Mariajosé Osorio http://www.flickr.com/photos/kotekuruta/

  Si al final eres el sabor que me queda en los labios al marchar tan solo a casa, pensando en lo fría que estabas en mis manos. Pero lo tibia que te pusiste en mis labios y la manera en que me calentaste la boca bastan para querer volver a tomarte, una y otra vez.

Vi a los egipcios inventarte, a los babilonios mejorarte y a mi Alemania consagrarte.

 ¿Hagamos nosotros un resto de Historia?

Y en este día.

Amaneces: Después de lo incontable, te sientas - ya tarde- a estudiar. El cielo se ha teñido de azul y te invita a salir. El Sol, le hace coro. Reaccionas lanzando a lavar toda tu ropa sucia aprovechando el día.

En eso ya has perdido tiempo. Te afectan la salud un par de detalles. Pierdes tiempo intentando solucionarlos. Nada.

Te dan una noticia catastrófica. Nada grave, pero catastrófica. Intentas luchar con ello. Nada.

Para acabar el día, tu vecino decide ambientar tus desesperados intentos de estudio con los Pibes Chorros en vivo haciendo un tributo a otro grupo aún más horrendo. Si, lo sabes porque escuchas el concierto con detalle en el vibrar de los vidrios.

A partir de ese momento volar empieza a ser mas tentador que navegar.

 Una atractiva mujer se ríe cuando le comentas que el aire huele distinto los fines de semana. Es un olor a dormir en el pasto, a patear arena y saludar al Sol con una sonrisa.

En cambio, debes volver al olor a humedad, al olor a tinta, al hedor del papel impreso de unos apuntes que tratas de meter en tu cerebro.

Noche de placeres, día de relajos inmerecidos. Noche inexistente, día eterno de lecturas imprecisas.